хоровод из дождя и птиц, странный ветер скулит по нервам.
подворотня чужих границ не дает стать мне снова первым
в этом беге на сотни лет, в этом сплине луны.
и жестов.
где, скажи, отыскать ответ. с кем, скажи, быть предельно честным?
у дороги степной ковыль сединой оттеняет сумрак,
в этом беге из сказки в быль все вокруг иль князья,
иль слуги.
или просто бурьян в глаза лезет стайкой болотных мошек...
и дожди - палачей слеза - губы сушат. и небо крошат
на сто тысяч забытых встреч, на поминки о ком-то нужном.
бегом можно себя сберечь от житейской постылой стужи -
убежать, эдак лет...на дно.
и залечь звездно-серой тиной,
и считать, что дожди вино, умиляя себя рутиной.
в этом беге из сказки в быль мне понятна вся правда жизни -
есть дорога. и есть ковыль.
и рождение...
ныне. присно.