Я самолёт... Я самолёт бумажный.
Свобода, ветер, высота - вокруг.
Никто не нужен. И никто не друг.
Никто не важен и ничто не важно.
Свобода. Воля. Я лечу вальяжно,
по воле крыльев огибая круг.
На крыльях клетки - это будто нервы...
А нервы - значит, самолёт живой...
И ты порхаешь в воздухе со мной,
оставив образ нереальной стервы.
И пусть пилот я далеко не первый,
но мы в полёте счастливы порой.