"В густой бородач ударяет бурун,
Чтоб брызгами вдрызг разлететься;
Я выберу звонкий, как бубен, кавун –
И ножиком вырежу сердце..."
Э.Багрицкий.
Мелькают станицы, поля, города -
в пути ты которые сутки.
А я и полмира готова отдать,
чтоб встретиться хоть на минутку.
Такая работа - в разъездах всю жизнь,
и в рейсах случается всяко.
Ты крутишь баранку и в снег, и в дожди,
и в зной, и в осеннюю слякоть.
И ешь по дороге невкусный фастфуд,
но что же тебе помешает
достать из загашника спелый кавун -
кусочек родимого края?