мой прокуренный театр больше никому не нужен,
теперь даже мне.
мне не для кого быть идеальной,
я уйду,
ничего не сказав тебе.
представлять картины в голове, как ты смотришь на мое худое кровавое тело.
представлять, что сердце твое, как раньше, не леденело
писать стихи, кричать их на закате,
искать, тебя искать.
И "здрасте, апатии, голод, тоска, здрасте"
тушить сигареты о тонкость рук,
так и не бросив курить.
тушить сигареты о сердце своё,
есть смысл таблетки пить?
тебя больше нет.
и...
да, это последний стих,
ребят, я бросаю любить.