Раскатала град камней непогодушка...
Надоели грозы мне. Хочу вёдрышка.
Но подумав, рассудив, покумекавши...
Нам ли знать, что впереди? Кто мы Богу?.. Вши.
Да на бедну мать-земли на головушку.
До водицы низвели её кровушку.
Вот и льет она и льет, не наплачется.
Так, что птица не поет, солнце прячется.
В общем, солнце-напролет... В руки луч ему!
То что Боже ни дает, то и к лучшему.
Встанут к осени хлеба несусветные.
Зажирует голытьба и все смертные.