Всё то, что есть хорошее во мне,
От бабушки, она меня любила,
Я не ценил, она давно в земле,
Вру, в райский сад она уже ступила.
Она меня учила, честным быть,
Не на словах, примером убеждала,
По заповедям непременно жить,
И от поступков злых, оберегала.
Жизнь моей бабушки, была трудна,
Война, колхоз и очередь за хлебом,
Не зачерствела, нет, её душа,
Не чёрным она видела всё, белым.
Стремлюсь я, на неё похожим быть,
Не получается, но всё же я страюсь,
Мне бабушку мою, не воскресить,
Перед живою ей, я не покаюсь.
Комок у горла, не могу писать,
Нет, описать её, мой слог не волен,
И чувства вам мои, не передать,
Их донести до вас, я не способен.