я наливаю виски в бокал и удаляю аккаунт.
не смотри на меня. я ужасен. я жил по лекалу.
меняю страну и судьбу. надеюсь на карму.
разложил вехи прошлого, словно по кадрам.
мгновения смело делю на ноль. судорожно ищу результат.
визуальный итог - пустота на чужой оси личных координат.
тело просит приказов, но мозг ему больше не кардинал.
тело жаждет экстаза. на коже висят чуждые мне ордена.
всего три. за любовь. за надежду. за компромисс.
мотивация изнутри породила лишь нравственный каннибализм.
там, на улице, яростно бьются капиталист и социалист,
а церковь в этот момент провозглашает: религия - путь в парадиз.
тут нечем гордиться. а, в прочем, и нету стыда.
как завещал нам Стендаль:
"слово дано человеку, чтоб скрыть свою мысль".
добавлю: жизнь - глупый stand up,
где за шутками прячут всю правду о толпах погибших солдат,
на войне не бывавших, жующих рекламу,
с печатью на разуме: вечный sold out.
я, не споря ни с кем, спорю со всеми, и в итоге, не спорю ни с кем.
я - аскет, породивший Апату и Кер, про меня не сложили легенд.
я не верю в себя, какой уж тут Бог.
бардак в голове...
смотрю в гид Мишлен.
в магазине я вновь покупаю Parliament. не за вкус сигарет, а за бренд.
неужели я заражен?
не пойму.
так трудно дышать...
мне пора. сегодня день скидок.
куплю от Lacoste новый шарф.