Я обожаю старых двориков прохладу.
Порой нырнешь с проспекта в арку с головой.
И эту голову еще закинуть надо,
Чтоб лоскуток увидеть неба голубой.
По лоскуточку если с каждого колодца
Собрать и сшить, чтобы картина на века –
И небо синее, и огненное солнце,
Смеясь, продавливало круглые бока.
Я обожаю старых двориков прохладу.
Крадется вьюн-дичок с балкона на балкон.
Спрошу ничейную ободранную Ладу :
«А где хозяин твой? Куда подался он?»
Закину голову, бочок увижу солнца.
За ним по следу буду двигаться вперед,
как это деревце на дне двора – колодца,
В асфальт посаженное, тянется, растет.