Я уехал юнцом из отцовского милого дома.
Мне судьба предъявляла страданьями прошлого счёт,
И мотала меня по таёжным бескрайним просторам,
Где, казалось, никто из людей не живёт.
Я судьбу не склонял, принимая страданья на плечи.
Часто ветер с дождём бить наотмашь старался в лицо.
Мне платить по счетам за уют было нечем,
Как в жестоком бою меня жизнь зажимала в кольцо.
Приходилось бродить по звериным дорожкам и тропам.
Самолёты чинить, чтоб могли они воздух чертить.
Мне светила звезда, её свет бывал очень далёким,
Заполярной метелью тянулась романтики нить.
Словно на скакуне, нёсся я, сквозь недели и годы,
Иногда под аллюр, только ветер свистел за спиной.
Я бросался в поток, зачастую не меряя брода.
Всё прошёл, как сумел, и не надо мне жизни иной.
Я не рвал, не метал, напрягая до скрежета силы.
Был уверен, пути, в моей жизни, другого не ждать.
Вот теперь я седой, наклонившись, стою у могилы
И с молитвой прошу: «Ты прости меня, милая мать».
Мне туманы с росой, наконец-то открыли дорогу.
Жизнь меня обняла, полюбила таким, какой есть.
Ангел долго хранил, я грешил, но, молился я Богу.
Не терял никогда я порядочность, совесть и честь.
Я уехал юнцом, поклонившись родному порогу,
А вернулся седым. Не хотел бы судьбу я менять.
Я ногами толкал непосильную с виду дорогу,
Чтоб под старость стихи
для потомков спокойно писать.
8 июля 2013 г.