В окно на шумную улицу,
где ночью и днем «фестиваль»,
смотрю, как внизу сутулится
под хлёстким дождём магистраль.
Он гонит под крыши прохожих…
Машины унылые в ряд
у города в мокрых ладошах,
улитками хмуро стоят.
Осколком от праздника жизни
у бара гирлянда шаров,
намокли и грустно повисли
десятки цветных близнецов.
Дожди город наш отмывают,
готовят к приходу весны,
в себя, как в купель нас макают,
считая, что все мы грешны.