Предгория коровьих черепов. Размётанные площади уродцев. Нас лечат передёрнутостью слов - кому-то уничтожить мир неймётся… Но нити, крепко вложенные в пядь - теряют в пух и прах блестящий бисер. Нас, ровным счётом, нечем напугать - страшней всего бывают только мысли, а кто в них влезет с разводным ключом, напильником и собственным мерилом? И страхи спят, свернувшись калачом, как под ковром - под толстым слоем пыли. Привычный стиль - писать стихи без слов и обрамлять их в зычности и цвете… Мы высыпем песок из всех часов, чтоб быть всегда счастливыми, как дети…