Босняк и ты, и мама твой - босняк.
Идет война, на нас рисуют ромбы.
Когда бы песня бы была бы про меня -
забил бы раны самой высшей пломбой.
А так-то что, ран нет, я словянин,
и петь слова - своим - не вижу смысла.
На каждом берегу живем, одни.
Вода давно стоит, река подвисла.
"Живем" я там неправильно, пардон.
Всё ждем тепла, все время заживаем.
И не тепла, а смены холодов,
на пересадках пражского трамвая.
Война стара, а мы старей ее.
Но это знание не даст, прости, ни шанса.
Раз песня не о нас - давай споем.
Давай на русском петь, раз всё ужасно.