(из цикла "МОЙ ТЕАТР")
Торопятся люди, к буфету спеша,
Ей Богу, не знаю что делать.
Антракта не будет, – в буфет ни шиша
Товаров не дали. Пусть кормит душа
Разбитое голодом тело.
За пыльной кулисой, голодный на вид,
Актер крупной дрожью трясется.
Ждет выход. В буфете сосисок словил,
И кушать ему – аж неймется.
Гример еле мажет в уборной звезду,
А бедную тоже шатает.
Ей хочется кушать… Упал ее дух…
Ты знаешь, как это бывает.
Опять наш театр зажигает огни.
Граждане спешат к бутербродам…
Напрасно… Ушли те веселые дни,
И наши артисты с народом.
1988