Пролетают, словно птички,
Жизни вешние года.
И седые, непривычно,
Наступают холода...
Время мчится - непонятно:
Горе ль, радость? - цепью длинной.
И проходит безвозвратно
Жизни нашей половина.
А годочки, словно птички,
Упорхнули - не поймать.
Их считаем по привычке,
Только стоит ли считать?
Сколько Бог ещё отмерит,
Разве что, кукушка знает.
Но никак нельзя проверить,
Их по осени считая...