Ген творчества дарован свыше нам.
Он не в крови, он в наших душах.
И сердце разрывая пополам
Поэты достают его наружу.
Им и больней стократ и также ночью
Их всё сильнее сковывает страх.
Но разрывая цепи, кровоточа
Поэты пишут кровью на листах.
Потом опять залечивая раны,
Дезинфицируя кто водкой, кто дурьем,
Они живут в том сладостном тумане,
Постичь который нам не суждено.
И путь их предрешен с начала –
Они всегда должны гореть огнем!
И свет их пламени печальный
Недолог так… но божья искра в нём!
И в даре их не так уж много,
Но в час, когда и сыро, и темно,
Поэты разговаривают с Богом –
Нам грешным донося его тепло!