Да все мы равные,
Как белые листы бумаги,
Значенья явные
И все концы летальные.
Решает красочка,
В которую окрасят,
Она лишь масочка,
Что внешность передавит.
Бумага - холст,
А мы - художники холста,
Идете в рост,
А кто-то не умеет ни черта.
И шелест тот,
Что ярче - красивей,
А гнилью нот -
Покажется темней.
И полон чар
Заполненный сюжет,
Потерян дар,
Где сломанный кларнет.
Наброски те,
Что лучше получились,
Цветут во тьме,
Ведь солнцем окропились.
Бедны лишь те,
Что без стараний
Растут в тепле
Без света и признаний.
И все листы
Рисуем мы же сами,
И только ты
Способен их исправить.