Нет хуже формулы для сна,
Чем формы снов реальной жизни,
В них с грязью пошлости волна
Меняет смыслы старых истин. 2
И в забытье, дойдя до края,
Слепцами кажемся себе,
Стоим в бессилье, понимая
Во сне не вольны мы в судьбе.
Но мы не спим, так мир задуман,
Отнюдь не Богом. Кем тогда?
Порядок новый нам придуман,
Тем, кто пришел и сам из сна.
Нет Дон-Кихотов, мельниц нет.
Экранов выключите свет.