Моему одиночеству нравится плакать навзрыд,
Соляные комки за кадык забивать словно кляпы.
Я от времени намертво спрятан, удачно сокрыт,
Да вот высунул нос, незадачливый глупый растяпа.
Растянулся на ровненькой наледи — под ноги тем,
Кто не глядя шагает. И кости хрустят под ногами.
Я ушёл от стихов, от сонетов, от длинных поэм,
Нелюдим, беспросветно угрюм, до весны моногамен.
Что весна? Неужели весной переменятся сны,
Переменится явь и со скрежетом сердце забьётся?
И растают снега, и глаза мои станут ясны?
И восстану из пепла, и высохнут слёзы на солнце?
Я в пространстве проявлен как бурая мутная тень,
Я привык к тишине и от робкого шёпота глохну.
Если прямо хотел, отчего ж всё опять набекрень?
Я восстану из пепла, но прежде, как водится, сдохну.
(17 января 2017)