Эй, мои, унесенные ветром,
Напрочь сгинувшие года,
Словно шляпа из тонкого фетра,
Вы умчались куда, и когда?
И в каких же лесах затерялись,
Я пошла бы по следу искать?
Не дано. Никогда не дознаюсь,
И не стану сидеть и считать.
Каждый день - это сила и опыт,
Не напрасно на свете прожит.
Только слышу я времени топот,
Он снежком по макушке пуржит....