В каком-то больном порыве
душа от обид кричала...
Как каждый из нас наивен,
надеясь начать сначала.
У жизни берём отсрочку,
такое нам не впервые.
Мы ставим на сердце точку,
пронзая его навылет.
И голосом,точно пьяным,
шрапнелью из букв покроет...
Потом остаются шрамы,
в груди что-то долго ноет.
Мы выбрали это сами,
и сами ушли в разлуку,
и точки на этом ставим,
хоть чувствуем боль и муку.
Но точками пригвождая,
других обвинив беспечно,
мы прошлое отсекаем,
прощаясь уже навечно.
Вся сложенность многоточий -
как очередь автомата.
И памятью кровоточит
за точки разлук расплата.