Весна. Апрель. Писатель плачет.
Пора любви, а это значит,
Что про нежнейшую влюбленность
Настало время написать.
И каждый год одно и то же:
Зависит автор от вельможи,
Т.е. от читателя, и всё же,
Ему диктуют, что писать
И как, зачем и почему.
Но, автор!, ты - творец искусства!
Тебе талант и мастерство
Даровны не для того -
Ты эти самые пороки,
Свои терзания, "оброки",
Проблемы государства в строки
Вонзить чернилами должон.
Тебе Всевышним данны цели
Осуществлять пристало в деле.
ТЫ выше всех, своим твореньем
Умея свет из тьмы рождать
И человечески пороки
С решеньем людям показать.
Но нет. Весна. Опять строфами
Поэт наш пишет про любовь,
Сердца, Амура, стрелы, пламень
Изображает в краске слов.
А книгу покупают девы,
Читают, слёзы льют, поверив
В то, как любима и нужна
Мальчишке девушка бывает.
А где же их любовь витает?
И неужели не настанет
В их жизни чудная пора?
Писатель, быстро кончив дело,
Кладёт перо. С душой, неспешно
Он пишет в голове стихи.
Там, только там его поэмы
О войнах, мире, жизне, смерти
Поймут и примут как должны
Все те, кто сладко спит и видит
Во сне прекрасные миры,
Живут без лишнего раздумья
О смысле и цене их дней,
О том коротком промежутке,
Где бесконечности коснётся
Лишь их мелькающая тень,
Где жизнь - мгновенье, искра. Спичка
Зажглась, из искр раздула мир,
Где мы - мельчайшие частицы,
Где мы забыли нашу цель.
И вот нас много, мы, как пламя,
Крушим, ломаем мир кругом.
Природу на колени ставим.
Забыли, кто вы? Что ваш дом?
Как стыдно, мерзко, больно, тошно...
Но поздно. Гаснет мысли тень.
Сквозь штор рисунок солнце скачет.
Ночь позади. А это значит:
Писатель плачет. Вновь апрель.