В старом доме, в глухой деревушке,
Светит ночью глубокой окно,
В этом доме больная старушка,
Пишет сыну родному письмо.
На столе, расправляя листочек,
И уняв в пальцах мелкую дрожь,
Пишет медленно: "Здравствуй, сыночек,
Как ты там, на чужбине живёшь?"
Буквы прыгают, путают строчки,
Слёз не может старушка сдержать,
Пальцы комкают мокрый платочек,
Очень трудно письмо написать.
"Как ты там? Ничего я не знаю,
От тебя нету писем давно,
Я в неведенье думку гадаю,
И смотрю почтальонку в окно.
Ты, конечно, работой загружен,
У тебя ведь хозяйство, семья,
Ты им больше, чем матери нужен,
Только очень соскучилась я.
Каждым летом тебя ожидаю,
Что приедешь меня навестить,
По тебе я, родимый, скучаю,
Очень хочется рядом побыть.
Не сержусь, знаю, дети дороже,
Что здесь в отпуске делать, в глуши?
Ты уж, если приехать не можешь,
То, хотя бы, письмо напиши.
Я здорова, пока, Слава Богу,
Да и времени нету болеть,
Есть в хозяйстве всего понемногу,
Не могу я без дела сидеть.
А ночами молитвы читаю,
И молюсь за тебя в тишине,
Вот дождусь ли тебя? Я не знаю,
Сколько Богом отмерено мне..."
Дописала, листочек сложила,
Посидела, помедлив чуть-чуть,
И на грудь, вдруг, письмо положила,
Словно душу пыталась вдохнуть.
картинка из интернета