Мысли,как бисер разбросаны,
Ох ,уж мне " муки творчества"!
Тонна бумаги исписана,
Но не одно не закончено.
Скомкано, "пережёвано",
Двадцать пять раз переписано.
Смотришь разочаровано,
На строчку словом повисшую.
Откуда стихи появляются,
Вот уж загадка века.
Словно ребёнок рождается
Каждая строчка поэта.
Каждый раз в этом споре
Сходимся на компромиссе.
...Я на бумагу нанизываю
Мыслей своих бисер...