Давно во сне моём роятся звуки,
От этих нот опять гремят слова.
Когда я правлю тонких граней строки,
От стаи дум гнёт шею голова.
Зовут творить в ущерб моей свободе.
«Для дела, в радость», - носится молва.
Живой квартал откроет трёп в народе,
От грубых слов их стелется трава.
26.03.2017