мягкий весенний день,
шепотом крыш ветер ложится на плечи.
теплая лень в вальсе кружИтся.
запах кофе с корицей
разлетается людям в носы.
мне новой ночью не спится,
мне хочется летней росы.,
по вечерам, кутаясь в пока еще теплый плед
я ставлю на запись свои мечты.
убеждаю себя, что все они вовсе не бред.
а в девяноста процентах из них
ты.
я каждую минуту, каждый миг, с тобой каждый-каждый момент,
выпалю, напечатаю, сохраню, вышью крестом на душе.
знай, под нашу историю не пойдет ни одна из известных тебе кинолент.
знай, того, что у нас нет ни в одном, даже сладостном мираже.
мы нашу историю сами творим, сами рисуем, сами играем,
нам вовсе не страшно идти вперед с едва ли открытыми глазами.
вокруг хоть буран ссор, хоть пурга обид, хоть оскорбления градом -
знаешь, я, кажется, ничего не боюсь, только если ты
рядом.
я перебираю свои вещи: сухие цветы, страницы книг и старые пластинки,
рецепты, нот желтые листы, какие-то бумаги, и приветы из прошлого от меня.
какие-то записи, украшения, да даже недорисованные картинки -
и черт побери. Я во всем этом вижу тебя.
да, пускай не всегда все было так гладко.
и не всегда говорить мы могли в спокойном тоне.
эта история могла пойти совсем по-другому, если бы не одна помарка,
которая зачеркнула «минор» и тихо сказала: играем в мажоре.
я тот день того октября, знаешь, как люблю вспоминать?
я помню погоду, блеск твоих глаз и сколько времени было в затратах
что было тогда, что будет и что есть сейчас – словами не передать.
достаточно знать, что это – любовь.. Заканчиваю./Подпись. Дата/.