Я графомана - расстрелял..
Намедни, да. В широком поле,
он мне рыдая рассказал,
о тяжкой и нелёгкой доле,
судьбе поэта и творца,
среди дымящихся обломков,
Отчизны, что нашла певца
средь сонма карликов-потомков.
Кто может (!) от руки - писать,
и рифмы подбирать упрямо.
Любить и сопереживать,
живой поэт, а не программа!
Он выл и плакал мне о том,
что в веке нашем электронном,
не в силах он, поэт с пером,
служить для мира эталоном.
Не смог поэт перекричать
увы! масс-медиа потоки.
Пришлось однако, расстрелять.
Что б дальше не плодились строки,
не засоряли этот мир,
которого Творец коснулся.
и не был ложным ориентир.
...И вдруг я весь в поту проснулся.
© Bazil Borg 2017