Дождь шуршит за окном.
Это мой гость.
Он говорит об одном,
всегда об одном.
Звуки собраны в горсть.
Слушаю как летит его плащ,
как он идёт:
Шелест похож на плач,
шум – на полёт;
так заполняя ночь,
улиц пустынный холл,
не уходящий прочь
всюду проник-прошел.
Слышу, как входит в дом,
в тон,
не спеша,
где мой распахнут зонт,
сон,
и душа.
Опубликовано: ж. "Москва", октябрь, 2017.
яндекс-фото