Не пытайся заглянуть мне в душу.
Ты закричишь, ужаснешься тому,
Как изнутри я стенки лбом рушу,
И в чем, изнутри, я тону.
Я мерзок. Внутри я -покойник.
Что разлагается и кричит, а ты...
Мелькают мысли, что я не достоин
Твоей "призрачной красоты".
Я как портрет Дориана Грея,
Спрятанный от глаз, на чердаке.
Я распыляю кровь свою спреем,
Держа собственную кожу в руке.
Анафема. Холод. Внутри меня лёд.
И я мерзну, покрываясь инеем.
У кого-то душа цветёт.
У меня она вечно "синяя".
Тебе, думаю, знать не нужно.
Тебя это, думаю, ранит.
Знать, как себе я стреляю в душу
Пулемётами, с гнева окраин.
Я дроблю на куски свои кости,
Закрывая глаза на боль,
Моё эго полнится злостью,
Но когда я рядом с тобой...
Я часто стал забывать даже имя.
Ты так похожа на рассвет,
С запахом шоколада, корицы и полыни,
Взрывающий красками мой серый мольберт.
От радости в горле сухо, будто это проделки
пассата,
Ведь счастлив искатель, который нашёл. Мною
досада
Забывается, от бетонных волокон
до сада
И, кажущаяся неприступной крепость, от твоей сдаётся
осады.