Хоть убей, не пишется сегодня.
Не болит душа и не парит...
Не уносит бурным половодьем
В кущи снов из юности поры.
И не то, чтобы совсем бескрыла
И совсем беспомощна была,
Просто вдруг отдушина закрылась
В мир, где в небе вились сокола'.
Ни намёка на любовь ли, страсть ли,
Ни душевной радости какой.
И тоска крадётся тихо: здрасьте...
Мягко гладит тёплою рукой.
И поверх как будто смотрит мимо,
Отчуждённо что-то говорит.
И в движеньях плавных, как у мима,
Страсти нет снаружи и внутри.
Ну и что теперь мне остаётся?
Ждать, когда отплачутся дожди?
Или просто одолжить эмоций
И горланить в ночь: "Я жду, прийди"?
Дождевою март струит водою,
А в душе метёт сухой самум...
Чтобы ночью встретиться с звездою,
Надо к небу выйти самому.