Я не видел ключицы тоньше, чем у тебя.
Перепутьями вен ухожу на восток. Любя
больше птичьих трелей твой тихий и нервный смех,
я своею кожей латаю поверх прорех
свой разорванный мир – он не лучше худой войны,
где в окопах и блиндажах доживают сны
о весне и о запахе диких багряных роз.
Даже выпив до дна, не сумею задать вопрос,
где я был до тебя, и где буду, когда уйдешь:
этой бездны пустой оскал порождает дрожь.
Потерпев поражение, должен ли сдаться в плен?
Я умру без твоих ключиц и развилок вен.