С первой вспышкой весны – фантомная жажда петь.
Аве, скворцам! их тельца легко не заметить
между вечных стволов, прямых, что игра на трубе,
перед битвой срывающая двери с петель.
Оттепель неминуема, как "не выходи
из комнаты" [право, Шипка давно не в тренде.
Впрочем, можешь курить бамбук, именуя птиц
по-людски: относительно склонности к бредням,
тяги к архитектуре вех городов], но рак –
нет, да и свиснет. Время, по сути – есть точка,
нарисованная в уме, здесь – между "ура!"
и дырой в линолеуме, размером с Сочи.
Оттепель – принадлежность: пой ты или не пой.
Полуостров проглотит – не надо инъекций.
Пряча тельце за вечным, протрубившим отбой,
продолжаешь любить: не ушами, так сердцем.
март 2017