Мы сластей не крали в детстве, хоть и не были тихи:
мы делили, как наследство, сразу шесть земных стихий.
Неиспорченные маги, заклинали без труда:
«Камень, ножницы, бумага, карандаш, огонь, вода!».
Мы стучали кулаками в такт считалочке простой,
что нифлунги молотками, перстенёк ковали свой.
Высь апрельская синеет, с тайных сил снята печать,
кто окажется сильнее – невозможно просчитать.
По листу графитом водишь. Черновик огню отдашь.
Пламя гасится водою, но не тонет карандаш.
Пилы лес под корень слижут, только камень им не друг.
Оберни листом булыжник – и замкнётся вечный круг.
Стать умней пора давно бы: магам больше не родня,
только чем унять мне злобу наступающего дня?
Что окажется полезней, если действовать пора:
прямодушие железа? изворотливость пера?
Я иду по анфиладе. В каждом зале новый зверь.
Знал победу. Был в накладе. Вновь распахиваю дверь.
Что там дальше на два шага – не предвидеть никогда:
камень? ножницы? бумага? карандаш? огонь? вода?