письмо к Вале Морозовой
из монастыря.
Всё снится, будто мы в плену,
И нет друзей, или забыты.
И только тянут слов магниты
В пласты времён на глубину,
Где стены чувствами изрыты.
Где все мы вместе вечно слиты.
Сквозь пораженья , как в войну,
Я, Валя, чувствую вину.
И быт и шаг летел на ветер!
Срывала тесноту основ,
Пройдя по тюрьмам, сила слов.
Шестидесятники как дети.
Мы жаждали от них вестей,
Как от пророков и гостей
Иного мира. На рассвете
«Опять весна на белом свете»
И вечный Моцарт вдаль бредёт.
«Всю жизнь, играя напролёт».
И высветятся, без сомненья,
Послевоенные года,
Где каждый третий воин - гений,
А праздник - горе. Но тогда
Сама любовь огромной силой
Держала стойко наш народ
И ангелы людей кормили
Из райских падая ворот.
И патриарх давал причастье,
Рискуя митрой , головой
Над пропастью и над толпой.
О горечь, горечь безучастья!
Как стыдно мне – я не успела!
Я умещусь в пределы тела
И тяжкой мыслью воскорблю.
Я светлых ангелов люблю.
Я им молюсь и их рисую.
Легла на воздух и лечу.
Упасть разбиться не рискую
И о страстях своих молчу.
Не утаить себя от Бога.
Не перестать, узка дорога.
Где невесомости предел?!
Лечу! А в памяти пробел,
А память рвётся пульсом вен
Туда, где жажда перемен.
Туда, где ропот, нетерпенье.
Спор многоликий, бунт, сомненье,
Душ равновесие?!! - не то!
Вбегу, спеша сниму пальто
К Морозовым, друзей встречая.
Как радость искренна была.
И как ты нас беречь могла,
С дороги в доме укрывая.
А мы, судьбу свою играя,
В стихах, под струнный перебор,
Сжигали жизнь как приговор.
Гора исписанных тетрадей!
Всё, Валя, рушилось потом.
А ты пыталась всё наладить
И привести в порядок дом.
Сейчас мы птицами по кругу
В преддверье солнца, на ветру.
Мы сестры, спутницы, подруги.
Остановлюсь. Всмотрюсь. Замру.
Ни в чьём союзе, ни к кому.
Вся в неумелости, нелепа
Я только к Богу одному
Тянусь за теплотою хлеба.
Союз во творчестве - мираж!
Есть душ слияние в молитвы,
Взрыв братских тел на поле битвы! -
Вот только там ты все отдашь...
Прошла меж рушащихся стен,
Средь ахмадулинской листвы,
За тяжкой тайной красоты,
Вбирая радость перемен.
Озябший Моцарт вдаль спешит.
А следом стайкою летит
Семидесятников смятенье…
Не спи, душа, что спиши ты?!
Восстань, от долгого паденья.
Жизнь - это вечности мгновенье
Страстями дышащий провал
Я в покаянье, как в сожженье
И прорастают в усмиренье
Молитвы первые слова.
Так зарождается трава
Весной, от силы пробужденья.
Февраль-март 2017 год
Александро-Невский женский монастырь