Вдохновение улетело.
А куда вот так, не спросясь?
Кто там бледный, белее мела?
Всадник? Конь? Или мира князь?
Нет ни темы ни разговора.
Собеседника тоже нет.
Есть квартирка без коридора,
электрический яркий свет.
Есть попытка додумать, взвесить
то, что в юности не успел.
Только старость не больше весит,
чем окрасивший небо мел.
Старость лёгкая. Ночи студень
налипает на мыслей воск,
и трясёт кикимора бубен,
ловко встроенный чёртом в мозг.
Пролетайте, не стойте годы,
ничего мне уже не жаль.
Пусть скорей обрушатся своды,
прыгнет ведьмой на плечи даль.
Поскачу, как Хома, на шабаш,
вечный шабаш всех пустомель.
Жизнь прожил, так ведь мало, мало ж!
Клянчу, хнычу – ещё отмерь!