Монолог

Алла Григорьевна Кузнецова
Итак, где-то, когда-то
(право, неважно!) чётного
мартобря – родилась я.
Внутренний голос «ох, бля!»
согревает меня, как
чашка чёрного кофе –
точно эрзац по вкусу –
заменитель повсюду!

Дольки лимона в пол-луны
плавают сверху, как киты,
выбросившиеся за
некую морскую черту –
туши в песке – я на дне
своей души ничего
не нахожу. Рукоплещу
второсортной Польше – больше

сказать не могу – сама
давно уже ем и пью
то, что в Европе к столу не
подают. Не в этом дело.
На улице пригревает.
Сосульки на крышах тают.
Грачи выводят чётко
«Аллилуйя», но я за это
 
птиц не поцелую, хотя
порадуюсь. Приятно мне
их поздравление вполне!
Людское лобызанье
не люблю. Все люди лгут,
как Брут! И вроде бы я
не схожу с ума – и жизнь,
как прежде, дорога – но я,

как те киты, у той черты,
где – самой себе – не только
не соврут (вы, доктор Фрейд,
мне друг или недруг?!), что
праотцы на небе точно
в среду ждут (возможно, ли
такое вообще?!), но –
я буду не я – если

смолчу, что к ним, ну, вовсе
не хочу. Вот бы на Марс иль
на Венеру! – я даже
позабыла б веру – каюсь
во грехе. В доме-коробке
на высоком этаже
солнце спит, как химера,
похожая на сонную

герберу – моя галера
уплывает в место грусти.
Ну, что сказать о жизни?
Она оказалась скверной.
Наверно, спала с неверным.
Наверно, жила неверно.
Войны не видела – не
голодала – этого,

видно, мало. Заелась,
Алла! В Алеппо люди,
сомкнув зрачок, повторяли:
«Не спи, глазок!» Понимаю,
что там они погибали.
Не вымолить мне прощенье
в Прощёное воскресенье.
Грущу в невидимую
точку – улыбаюсь – одна

точка превращается
в многоточие – это
три жёлтых шарика на
белом листе бумаги
скучали, оторвавшись
от кружев мимозы. Смешно,
но обнадёживает –
черта отстрочена – и

значит, жизнь не кончена.
Подытожим – туши китов
уничтожит подводный мир
лижущих волн – погибшие
мечтания отложим,
исправим недомолвки –
сумма счастья и горя
разорвёт череду дней

календаря. Сегодня
среда. Жизнь моя – война
мышей и лягушек – не
собрать изношенные
черты лица – в убитую
скорлупу яйца. Предки
не ждут меня – калитка
в небо синькой заперта –

чудеса! Пойду, дела…

22. 03. 2017г.    23:23