если вдруг захочу вернуться, не пускай меня на порог.
дождь отыграет дубль вчерашних обид, всё, что останется после — на коже след. я не хочу показывать, где болит, каждое место — шрам от моих побед.
карта из родинок, буквы на позвонке, пряди окрашены в белый девятый год.
если спасаться бегством, то налегке, если не врать — меня тут никто не ждет.
если о смыслах — всё подменяет блажь, в окнах застыла вечность, а я курю.
видишь, художник, опять потекла гуашь. я так скучаю по нашему декабрю.