Сгинь, бессонница, прочь!
Ты – расстрельная пуля в затылке…
Ночь, меня не порочь
в том, что крепко припавший к бутылке,
не рублю жизнь с плеча:
от объятий судьбы задыхаюсь
(вдруг нашлёт палача?),
в липком ужасе всё трепыхаюсь.
Жил – да как-то не так:
был не мудрым в делах, лишь сметливым,
не червонец – пятак
грел в ладони (но с видом хвастливым).
Счастья робко искал
(для таких нет удачи на месте),
видя хищный оскал
на беде, на войне, на невесте…
Что ж, – осталось, едва
лет послабив захват, продышаться –
поздним ходом с Е2
шахматистом с надеждой смешаться:
с неба справить нужду
доведётся, быть может, – из рая?
Если да – подожду
сколько надо, в поэта играя…