Бумажный ком летел в отходы,
Сюжет развития искал,
Цвели Морфея корнеплоды,
А он портрет её писал:
Жалел...В руках марионетка,
Супруг - надутый чин,"портфель",
Ах,жизнь, треклятая рулетка,
Ах, жизнь, сплошная канитель...
Ден.знаки смылись хаотично,
Любовь, как долгий бюллетень,
Она зевнула: Симпатично...
Не вызывали бы мигрень.
О,божество,о,лик нетленный,
Обидят Вас, кому не лень,
Она вздохнула, Вы блаженный,
И кто, поэт, из нас мишень?
Дыра в кармане...Неприлично,
И Ваш заштопанный сюртук,
Вы зря коснулись драмы личной,
В глазах встревоженных испуг.
Увековечить словом...Можно.
Трухлявый пень и ясный день,
Грозит поэту неотложка,
Но Муза выше на ступень.
Поэты, все мы проходили,
Словес напрасных зреет холм,
До истины остались мили
Сквозь непролазный бурелом.