В нашем мире цветном, а не сером,
Тем не менее как-то смердит.
Губернатор собачится с мэром,
А народ без зарплаты сидит.
Очи тысяч не зрят миллионы,
Без субсидий и без ипотек –
Педагоги, врачи, почтальоны
И работники библиотек.
Нам дожить бы до пятого «Шрека»,
Вот и будет в порядке страна.
Через реку куда едет грека –
Вот загадка на все времена.
Он, наверное, едет в варяги,
Представляя то нимф, то наяд.
И не видит он наши овраги
И как раком там люди стоят.
Эти люди – опора отчизны,
Но предел их мечтаний ужат.
И глазищи от дороговизны –
Как у раков, лягушек и жаб.
Им немного б любви и везенья,
Ну, и денежек тоже – на жизнь.
Но не знает о том иноземец,
Наглядевшийся тоже франшиз.
Только видит он червы да трефы,
Что на картах дорожных, как крест.
Люди русские, Кохи да Грефы,
Дали визу ему на проезд.
А дороги – холмы да ухабы,
Не проехать порой, не пройти.
И с сердечками дамы – не бабы –
Развлекают его на пути.
А все эти фантомы обочин –
Кто их, русских, ей-богу, поймет?
Ибо грека не тем озабочен,
Нынче в Греции тоже не мед.
Он-то думал, что тут православье
И горой монастырская снедь.
У России такое стоглавье,
Что крещеный тут даже медведь.
Не хватает любви и везенья,
Ну, и денежек тоже – чуть-чуть.
Но не знает о том иноземец,
В этот кем-то отправленный путь.
Только мы это знаем и терпим,
Нет Уэллса и мы – не во мгле,
Чтобы звезды, сияя из терний,
Не погасли вовек на Кремле.
Наши мельницы все перемелют
И не тронет отверженных душ
То, как мэр с губернатором делят
У народа отобранный куш.
2017