Стихи взошли, и вечер вдохновен.
Пока слабы и безголосы,
Я тёплой кровью их кормлю из вен.
Так мать дитя под сердцем носит,
Прислушиваясь к звукам по ночам,
Став для младенца колыбелью...
И молится бессонная свеча
Луны в окне в окладе белом.
И лента красная, сгущая цвет,
Узор плетёт из плавных линий.
Стихи, как птицы, чувствуют рассвет,
И я до края полнюсь ими.
Они уже торопятся звучать:
Стекать на лист бумажный речью,
Смеяться, плакать... разве может мать,
Дитя родив своё, отречься...