Сколько ни скитайся, но дорога
приведёт обратно в отчий дом,
где былое счастье за порогом
огрубевшей дланью не потрогать
и не посидеть семьёй ладком.
Там по горнице гуляет ветер,
крылья ставен бьются о стекло;
покосился сруб сосновой клети,
пожелтели старые газеты
и преставился последний клоп.
Даже дух повыветрился прежний:
вместо хлеба – сырость по углам;
одиночество сменило нежность,
нарядившись в чёрные одежды…
как и весь, ненужный ныне, хлам.
Я стою, под потолком сгибаясь,
будто бы в посудной лавке слон.
На печной трубе гнездится аист,
в огороде окопался заяц…
у разрухи тоже свой резон.
Завтра – одиночным бодрым маршем
в суету бетонных городов;
от родного хутора подальше,
в затхлый мир непреходящей фальши…
а вдогонку тихо: “будь здоров!..”
23 марта 2017 года
Санкт – Петербург