Не стреляй, подожди, под разбитым мостом полусидя два мертвых поэта
Нам читают стихи, очень тихо дождем, ледяными губами, прислушайся-
В мир живых легкой поступью рифма, сонным шелестом не нашего света.
Тише,Бог,ты - ребёнок на этой войне, сиди смирно, молчи, не балуйся.
Не стреляй, подожди, тут я встречу знакомый, не забытый ещё силуэт.
Я его вижу часто и в разных обличиях- мой родной, незнакомый поэт.
Он приходит, когда он так нужен, как сейчас, на проклятой войне.
Этот ангел беспечный и пьяный постоянно является мне.
Я его позабыть пытался, путал дороги сотни раз и во всех своих жизнях.
Он неизменно приходит то в рясе, то демоном в сонных видениях.
Он приносит сушеные травы с диких горных, заповедных долин.
Он приносит лечение для души - среди сугробов поле свежих проталин.
Не стреляй, я бы мог говорить это вечно, о том, как пытаюсь его забыть,
Не стреляй, пара мертвых поэтов, а в глазах столько радости жить.
Не стреляй, травы собранные его рукой нас излечат израненных на войне.
Не стреляй, за оружие спрятанное заплачу тебе больше вдвойне.