* * *
Что же это - беда?
Или просто усталость?
Это - прошлых обид
Растревоженный рой...
Боль слепа и горда -
Каждый раз удавалось
Ей, покинув свой скит,
Снова ринуться в бой.
Я глушила её
И слезой, и стихами,
И сжигала в ночи
Дневников громадьё.
Только это враньё,
Что способны мы сами
Укротить, излечить
Непрощенье своё...