Чтоб жизнь ему не показалась мёдом
Он был рождён поэтом, потому
Душою болен болью всех народов
И предпочтёт и посох и суму.
Чтоб не свихнуться. Боль о небывалом
И виденье и знанье - напрокат
Берите! А поэту будет мало
Всех взявших. У него ещё весь клад.
Раздарит он всего себя, берите!
И помогите выжить Лире в нём.
А вы... Эх, вы... Ну что ж, пока живите,
Пронзив Поэта собственным пером.