Пушкину.
Не бойся, жизнь, оставь свои сюрпризы,
Мне от тебя уже не надо ничего,
И не смотри сурово на мои капризы,
Я лишь хочу добиться одного:
Мне нужно-то всего лишь быть собою,
Почувствовать свободу и покой,
А что же ты творишь с моей судьбою?
Слепая жизнь, что делать мне с тобой?
***
Весенним днём, за карточной игрою,
Оставив масть зелёному сукну,
Я вышел в парк, где часто был весною,
Встречал рассвет и слушал тишину,
Разрушив тон безмерного молчания,
Скрипела дверь в бушующий трактир,
И выходил, окутанный сиянием,
Кудрявый отрок, завершивший пир,
Он проходил, держа в руках бумагу,
Колоду карт и старое перо,
Садился в сквере и писал присягу –
Присягу лирике, окутавшей его,
Тот смуглый отрок был в крови поэтом,
Собрав всех муз на лавочке в саду,
Он пел им песни лирики с рассветом,
А после шёл к любимому пруду,
Поэт мечтал, наливших вдохновением,
Лелеял образ, тающий в груди,
Он был собою и назло сомнениям
Писал. И слышал лиру позади…
А он – поэт! Не мог не быть поэтом,
И иногда я часто собирал
Черновики, которые при этом,
Он постоянно в сквере забывал.
И в них не раз я видел озарение,
Его полёт в немую глубину,
Осколки сердца были без сомнения
В его стихах, как в сказочном плену.
***
То были встречи первые с поэтом.
Великий Пушкин жёг томленье уз,
И вам я рассказал сейчас об этом
Под громкий гомон пусторечных муз…
Евгений Пучков. 1998.