В голубых лугах раздольных под тумановым дождём
ходит-бродит жжёный месяц под июльский тихий гром.
Шум реки, привычный уху, внёс моторной лодки звук:
то на дальний остров смену перевозит зять-пастух.
Это лето брагой пахнет: киснит сваленый покос.
Председатель - мужик тёртый, но и тот повесил нос.
Прут грибы. Перед войною тоже был такой расклад, -
раскуривши самокрутку вставил слово дед Игнат.
-Помню, молодой был, крепкий, чуб с-под кепки выбивал;
девки табуном ходили.Было время, погулял.
Отняла война мне ноги, но "хозяйство" уберёг,-
говорил он всем с усмешкой, а в глазах - тоскливый рок.
Сельцо наше небольшое, на покатом бегеру,
а река -довес к прикорму, кормит матушка - скажу.
Уважают её люди, не дают сетям разгон,
почти круглый год рыбачим, благо - рядом отчий дом.
Что ещё от жизни нужно, чтобы тело и душа
с сердцем бились в одном ритме, годы мчались, не спеша.
Только бы раздор всемирный не пришёл в страну и в дом,
а предсказания Игната поросли бы небыльём...
Сергей Сорокин
Р.Камешкир
23.03.2017
д