Боль, на кончике иглы,
В сердце,
Спросить Творца,
Что хочешь Ты?
Тем что затоптаны цветы,
Сквозь слёзы все изменены,
Размазаны в бесцветные,
Блики...
Какой ты ждёшь от меня шаг,
Ведь в мире всё не просто так?
И пересилив боль, понять,
И попросить себя вести,
Став сильным,
И выполнить Его указ,
И всё пойдёт тогда на лад...