Всю ночь метал я молнии в наш быт,
Искал процент какого-нибудь счастья!
Душа к утру о землю билась пластью,
И вопрошала - быть или не быть?
А утром солнце, выхолостив мысли,
Лягнуло в лоб расцвеченным лучом!
И вот уж я подумал - ни причём
Сомнения сейчас Агаты Кристи!
Что мне до тех, кому стреляют в лоб?
Ведь, я живу пока ещё терпимо!
Беда у нас совсем не от Гольфстрима,
А от начала новых жизни проб.
Куда идём? В какой тупик всё лезем?
Уж двадцать лет понять я не могу!
Живу сейчас в стране или логу?
Одно лишь вижу - все о чём-то грезим!
Ну, дайте план, сверните в тот проезд,
Который повернёт на горизонты!
Пока я вижу, как бегут в Торонто,
В Париж, Берлин, бросая Партий Съезд.
Мы все ползём не то, что - по-пластунски
По нефти, газу, танкам или так!
И цент - в цене, конечно, - не пятак,
И, кажется, в цене давно - не русский.
Март