Сентябрь умирает, как все умирают.
Ему остаётся не больше недели.
Его потихоньку в октябрь убирают.
Но медленно. Честно сказать не посмели.
Тоской календарной заляпана осень.
Ей сырость прописана, ржа и гниенье.
Она не коснётся однако же сосен.
Одна возле дома стоит – загляденье.
По каждому дню напишу рапортичку.
Теперь их не пишут и слово забыли.
А я в оборот взял дурную привычку
откапывать слов разложившихся были.
Я их откопаю, они мне помогут,
мою писанину снесут Богу-Слово,
туда, где счёт времени несколько вогнут
и рады приветствовать всякую мову.
А здесь только тленье и гниль и забвенье
и скоро начнут жечь пожухлые листья,
и каждый, как жизни ушедшей мгновенье,
и там же мои подгоревшие мысли.