Не захотела говорить – ушла,
Свободною походкой красоты…
Помоев лучше бы ушат
Или – башкой в сортир!
Пусть этот сон – фантазия моя,
Но чувства и во сне реальны.
А сердце – мотылёк, летящий на маяк,
Да лужа быта – океаном…
И бесконечен мой на месте бег:
И не догнать, и не догнать, и не догнать…
На шаг мне не приблизиться к тебе,
Слезами-линзами не сфокусировать огня.
Идущему – пустыню миновать. Догмат.
Но проходящую любовь – о! – не догнать.